Михаил Малышев

***
Волна
забавным котёнком
лизала ступени набережной.
Кормили чаек.
Суда у причалов жмурились,
вдыхая запах тёплого хлеба.

Бакен,
отражаясь в зеркале Волги,
мерцал огоньком моей сигареты.
Я пил мокрый воздух.
В нём было предощущение стиха,
который должен прийти завтра…

Темнело.
Зажигались огни.
И пока о чём-то шептались деревья,
вечернее небо
натягивало
огромный
белый
свитер
тумана.