Владимир Григорьев

В маленьком поселке под Псковом, где осень всегда приходит с густым туманом, что стелется над болотами, а зимой снег засыпает узкие тропинки по самые крыши, жил Сергей Иванович. Ему уже перевалило за шестьдесят, но он держался бодро, как старый дуб, корни которого уходят глубоко в землю. Дом его стоял на самом краю поселка, у опушки леса, – простая изба, срубленная еще дедом из крепких бревен. Крыша покрыта потемневшим от времени шифером, внутри – большая русская печь с чугунной плитой, а во дворе колодец с журавлем. Типичная деревенская хата, каких полно в русской глубинке. Сергей Иванович всю жизнь проработал на местном лесопильном заводе, но после той пенсионной реформы решил уйти пораньше. Пенсия у него была скромная – тысяч пятнадцать в месяц, хватало на хлеб, молоко из магазина да на оплату электричества и газа. Жена его, Мария Петровна, ушла пять лет назад – рак ее сломил, оставив мужа одного с воспоминаниями и садом, где она любила сажать яблони и ухаживать за ними, как за дет