Альфия М

Утро в пентхаусе Инги Витальевны начиналось не с пения птиц, а с жужжания кофемашины стоимостью в подержанную иномарку. Кухня, отделанная итальянским мрамором «Калаката», сияла стерильной чистотой. Здесь не было ни крошки, ни лишней чашки на столе — только холодное совершенство, от которого сводило зубы. Инга сидела за длинным столом, рассчитанным на двенадцать персон, совершенно одна. Ей было сорок пять, но ее паспортные данные знали только сотрудники банка и косметолог. Гладкая кожа, подтянутый овал лица, безупречный маникюр цвета «пыльная роза» — она вложила в себя целое состояние. Она была похожа на фарфоровую куклу, которую поставили на верхнюю полку и забыли. Телефон молчал. Инга гипнотизировала черный экран, ожидая сообщения от мужа. Олег улетел в Дубай три дня назад «по делам фирмы». Но Инга знала: у этих «дел» длинные ноги, нарощенные волосы и возраст, едва превышающий возраст их собственной дочери. — С годовщиной, милая, — прошептала она в пустоту, отпивая горький эспрессо. Д