Лидия Толстикова

Каждый вечер, возвращаясь с работы, Елена испытывала одно и то же раздражение. Подойдя к своей двери на четвертом этаже старой кирпичной пятиэтажки, она неизменно видела одно и то же: на потрепанном, когда-то малиновом, а ныне выцветшем до грязно-розового цвета коврике, свернувшись калачиком, спал рыжий кот. Он был большим, лохматым, с пронзительными желтыми глазами и наглым, как казалось Елене, выражением морды. Увидев ее, он не спешил уходить. Он медленно, с достоинством потягивался, его острые когти цокали по бетонному полу площадки, и лишь потом, бросив на нее равнодушный взгляд, нехотя отходил в сторону, к лестничному пролету, давая ей возможность подойти к двери. Но он никогда не уходил далеко. Он садился в нескольких шагах и наблюдал, как она возится с ключами. — Опять ты тут! — ворчала Елена, вставляя ключ в замочную скважину. — Пошёл вон, грязное животное! У тебя что, дома нет? Кот в ответ лишь прищуривал свои глаза-щелочки и шевелил кончиком хвоста. Его молчаливое упорство бе