Ольга Ветрова

— Валерий, ты снова на рыбалку? — дочка выглянула из спальни, когда муж грохотал на балконе удочками. — Угу, — коротко ответил зять и продолжил возиться со снастями. Я сидела на кухне за чаем и невольно прислушивалась. Шестую субботу подряд одна и та же история. Валерий собирался с раннего утра, грузил в машину рюкзак и удочки, а возвращался под вечер уставший, но почему-то довольный. И главное — без рыбы. Вообще без неё. Через полчаса зять вышел из квартиры, помахав нам на прощание. Я подошла к балкону и машинально глянула на полку, где хранились его резиновые сапоги. Они стояли аккуратно, подошвы блестели чистотой. Совершенно новые, будто их ни разу не надевали. — Странно, — пробормотала я себе под нос. Дочка выскочила на кухню в халате, лицо сонное. — Мам, ты чего бормочешь? — Да так, ничего. Валерий опять уехал. Лена плюхнулась на стул и потянулась к чайнику. — Хоть один день в неделю отдыхает нормально. У него же работа напряжённая, весь день на ногах в автосервисе. Пусть рыбачит,