Мне вчера, откуда непонятно, позвонила Осень вечерком, говорила долго и невнятно заплетающемся пьяным языком, что-то лепетала о разлуке, о любви и верности своей, через трубку целовала руки обещала быть всегда моей.

Что поделать, я поверил в это, и сказал ей тоже что влюблён, здесь не надо быть большим поэтом, и понять что это просто сон.