все эти гром­кие и па­фос­ные ре­чи о чувс­твах и мо­раль­ных цен­ностях на са­мом де­ле пус­ты.

единс­твен­ное, что важ­но и цен­но, что име­ет смысл и зна­чение, чем по-нас­то­яще­му нуж­но до­рожить, – это жизнь. она – всё, что у нас есть. любовь, счастье, от­ча­яние, ра­дость, не­нависть, пе­чаль – это лишь на­пол­ни­тели. есть лю­ди, ко­торые не лю­бят, ко­торые не зна­ют, что та­кое от­ча­яние. есть те, кто ни­кого не не­нави­дят, и те, кто ни­ког­да не бы­ли счас­тли­вы. а раз они есть, зна­чит, мы спо­соб­ны жить без это­го. мы фи­зичес­ки спо­соб­ны вы­носить пус­то­ту. у нас мож­но заб­рать что угод­но. мож­но выр­вать из нас ду­шу, ра­зод­рать на­ше сер­дце, ли­шить нас эмо­ций и чувств, но боль­шинс­тво из нас вы­живет. спра­вит­ся че­рез «не мо­гу» и «не хо­чу». зашь­ёт свои ра­ны, ко­торые не за­рас­та­ют са­мос­то­ятель­но, прог­ло­тит боль в гор­ле, ко­торое рас­ца­рапа­ло бес­ко­неч­ны­ми кри­ками, вста­нет на но­ги с ко­леней, на ко­торые упа­ло без сил, и по­пыта­ет­ся на­чать жить за­ново. мы це­ним не то, что дол­жны, и до­рожим не тем. со­вер­шенно не тем. мы лю­бим тех, ко­му на нас пле­вать, кто о нас да­же не зна­ет, кто дав­но по­гиб или ос­та­вил нас без все­го. мы де­лим мир на чёр­ное и бе­лое и, за­быв о вто­ром, за­рыва­ем­ся с го­ловой в пер­вое, вы­думы­вая проб­ле­мы, ко­торых нет, за­дыха­ясь от апа­тии, для ко­торой не бы­ло при­чин, упи­ва­ясь сво­ей грустью. мы стре­мим­ся к бо­гатс­тву, на­де­ясь на то, что хо­тя бы оно сде­ла­ет нас счас­тли­выми в этом бес­ко­неч­но оди­ноком ми­ре. но ведь по­ка у нас есть жизнь, мы уже са­мые бо­гатые и счас­тли­вые во все­лен­ной. от­ни­ми её у нас – что ос­та­нет­ся?