Ты делал ей больно, желая проверить, насколько сильно она тебя любит.

Игнорировал, отталкивал, вызывал в ней ревность, открыто флиртуя с другими женщинами, грубил, а после ждал ее реакции. Она принимала тебя, хотя каждый раз клялась и тебе, и себе в том, что все кончено. Она принимала тебя назад со всеми твоими косяками и дурью, наступив на гордость, раскрыв объятия, а ты с наслаждением отмечал: «Как круто быть любимым, не смотря ни на что». В награду дарил ей порцию нежности, но едва в ее сердце утихала боль, снова пускался в свои «проверки» ее чувств на прочность. Ведь раз все прощает, значит точно любит - рассуждал ты, провоцируя очередную ссору, поступая с ней так, словно она ничего для тебя не стоит. И все это ты почему-то называл любовью, не понимая, что любить - это, прежде всего, беречь. Для тебя это была лишь игра с огнём, а она хоть и горела только тобой, горела ярко, неистово, однажды перестала. С огнём не играют, его или берегут, уважая силу его тепла, или он сожжет всю округу, поднявшись резко до небес, а после превратив все в холодный пепел. Любовь женщины кажется бесконечной, настолько милосердно и терпеливо ее сердце. Но бесконечного в этом мире нет, это всего лишь выдумка поэтов…
Алина Ермолаева