Любовь Рак

Хлеб в матрасе

Было это лет двадцать назад. Вечер уже опустился на село, темный, сырой. Я только-только сумку свою фельдшерскую разобрала, халат сняла, думаю: «Ну всё, Семёновна, отработала. Пора и честь знать». Только чайник на плиту поставила, как слышу - дверь входная распахнулась так, что петли взвыли. На пороге стоит Лена, невестка бабы Паши - Прасковьи Ильиничны. Женщина она городская, видная, в наше село переехала, когда за сына Прасковьи, Виктора, замуж вышла. Сама вся на нервах: волосы мокрые к лицу прилипли, пальто нараспашку, а в глазах - то ли слезы, то ли злость лютая. - Валентина Семёновна! - кричит, даже не поздоровавшись. - Идите, сделайте что-нибудь! Силы моей больше нет!