Надежда Смирнова

* * *
Стихи звонят в звонок, толкаясь у порога.
Я открываю дверь, волнуясь и спеша.
Они ведут меня по весям и дорогам,
по жизни, по судьбе, по острию ножа
и по осколкам луж, разбитых каблуками,
где, на колени встав, отчаянно дрожа,
забьется невпопад короткими толчками
над стеклышками льда горячая душа.
* * *
В ночи тягучие слова
и части речи,
укладываясь, как дрова
у русской печи,
начнут потрескивать, звенеть
в твоём сознании,
выстраивая в глубине
не дом, а здание,
где всё: и сад, и стол, и дом,
и боль смиренья
заключены Творцом в одно
стихотворенье…
* * *
Сколько выдоха во вдохе, –
столько света в темноте, –
хватит самой малой крохи
при сердечной маяте
пробужденья, узнаванья,
зарождения стиха,
где с тебя до основанья
облетает шелуха,
где уже, как постоянство,
на судьбу и на века –
безвоздушное пространство
космоса и языка.
* * *
Как наважденье, бред или напасть –
глотая воздух мелкими глотками,
его назад выталкивать словами,
в которых стройной, строгой рифмы власть
разматывает стих из пустоты,
из холода, из вечности, из праха,
бросать их на бумагу, как на плаху,
и, комкая неистово листы,
упрямо повторять до хрипоты
и слушать, слушать, слушать эти звуки
до ярости, до бешенства, до муки,
до шепота, до слез, до немоты…