* * *

Ромашки да шмели, да луговые травы,
тяжёлая уда да скаты деревень, –
который век стоит небесная оправа,
роняет на плетень сиреневую тень.
И копится в душе переизбыток чуда,
переизбыток чувств, но не хватает слов,
и шепчешь в тишину, висящую над прудом,
неведомо кому: «Спасибо за любовь…»