ВОЗРАСТ ЖЕНЩИНЫ
Или транскрипция жизни Пи.
Я пил чай и курил в окно, разглядывая лица случайных прохожих, когда
ты пришел с вопросом. Аль, а почему женщины так маниакально и до маразма
скрывают свой возраст? Кто не согласится со мной, что это доходит до
маразма, тот не встречал девушку, которая, устраиваясь на работу, с
истерикой отказывалась показать свой паспорт, чтобы никто не узнал
сколько ей лет. А я встречал. Я вспоминал эту историю, смеялся в кулак и
отвечал.
А на самом деле все просто. У каждого из нас есть свои ценности,
которые формируются исходя из воспитания, социума, исходя из биологии
вида. И в большинстве случаев в воспитание женщины основной целью
вкладывается создание семьи. В большинстве сказок принцесса всегда
выступает не большим, чем приманкой для принца и стандартное «жили они
долго и счастливо» становиться логичным итогом любых стремлений. Ты
создана природой чтобы родить дитя, чтобы стать опорой ищущему мужчине,
женщина, хранительница очага, мать. И поэтому молодость, репродуктивный
возраст, красота и сексуальность юности, притягательная для
противоположного пола, гармонично вписываются в привычное будничное
мировоззрение, становясь важным для женщины. В итоге старея, женщина
чувствует, что теряет основное свое преимущество, главную самоценность,
которая есть у нее. Далеко не всегда осознанно. А мальчишки нацелены на
другое, наивные добытчики, они лелеют свой общественный статус, расцвет
ума, влияния, весомости. Старость для женщины сродни болезни Альцгеймера
для ученого, банкротству для миллионера. По этой же причине существует
поверье, что некрасивые женщины умнее. Потому что будучи неуверенной в
своей привлекательности, женщина начинает искать в себе иные ценности,
которые примерят ее с жизнью и вызреют новой целью. В итоге там, где
мальчишка прибавит себе пару лет, чтобы казаться взрослее, опытнее и
умнее, женщина их отнимет, чтобы казаться моложе и привлекательнее. И
это не значит, что женщины хуже или лучше мужчин, это значит, что такими
нас создала природа.
Я докурил, а ты сказал мне, что это слишком просто, этот ответ лежит
на поверхности. Тогда я улыбнулся, закрыл глаза и ответил иначе.
Знаешь, в мире живут маленькие фиолетовые ангелы, они путешествуют по
ночам, летая на вертолетиках из фиалок и коры березы. Они залетают в
окна маленьких девочек, которые плачут в подушку о сломанной кукле, и
раскрашивая радугой их волосы, рассказывают о большом добром Боге,
который дарит волшебные дождинки и пушистые игрушки из облаков всем
маленьким девочкам. Когда девочка взрослеет, она забывает этих маленьких
ангелов и их светлые рассказы, но у нее остается сладкое послевкусие
чуда, к которому впоследствии она стремится всю жизнь, пытаясь
вычеркнуть прожитые годы и вернуться назад, к запаху фиалок и
белоснежности берез. Пусть вот так нелепо, хотя бы на словах изменив
возраст, но все же, все же…
Я сказал тебе два ответа, в одном из них есть Бог, в какой из них верить — решать тебе самому.
Аль Квотион
Комментарии 25
когда-либо танцевал. Она закрывает глаза и полностью отдается музыке,
она то почти склоняется к полу, то вместе с пением скрипки легко
взлетает в моих руках почти к потолку. Она танцует здесь, со мной, но в
то же время она танцует внутри себя. У души свои собственные движения,
они отличны от движения тела, но удивительно гармонируют с ними. Моя
ослепительная партнерша полностью в танце, она верит в него всем
сердцем, и это почти религия, в этом что-то от Бога. Вера и безусловное
доверие — не открывая глаз, она падает спиной назад. Она точно знает,
что мои руки мягко поймают ее и удержат в секунде от падения. В конце
танца, когда звуки музыки стихают, я поклоном выражаю глубочайшую
благодарность своей великолепной партнерше. Она отвечает мне реверансом,
широко и счастливо улыбаясь.
Я тридцатритрехлетний отец. Моей лучшей в мире партнерше по танцам — шесть лет.
<s sic...ЕщёМы танцуем. Моя сегодняшняя партнерша по танцам — лучшая из всех, с кем я
когда-либо танцевал. Она закрывает глаза и полностью отдается музыке,
она то почти склоняется к полу, то вместе с пением скрипки легко
взлетает в моих руках почти к потолку. Она танцует здесь, со мной, но в
то же время она танцует внутри себя. У души свои собственные движения,
они отличны от движения тела, но удивительно гармонируют с ними. Моя
ослепительная партнерша полностью в танце, она верит в него всем
сердцем, и это почти религия, в этом что-то от Бога. Вера и безусловное
доверие — не открывая глаз, она падает спиной назад. Она точно знает,
что мои руки мягко поймают ее и удержат в секунде от падения. В конце
танца, когда звуки музыки стихают, я поклоном выражаю глубочайшую
благодарность своей великолепной партнерше. Она отвечает мне реверансом,
широко и счастливо улыбаясь.
Я тридцатритрехлетний отец. Моей лучшей в мире партнерше по танцам — шесть лет.
Аль Квотион
начинаешь наблюдать в нем белые потеки пробелов, словно бы сама страница
стекает по стене букв, силясь сбежать от этих черных пятен, подло
укравших у нее почти божественный статус начала начал — чистого листа.
Это чем-то похоже на струйки воды на оконном стекле, когда идет дождь.
Если подключить фантазию, из них сложатся рисунки. Я так и не прочел
твоего последнего письма, но разглядел в нем силуэт жирафа с кривой шеей
и профиль человека с трубкой, похожего на сильно располневшего Шерлока
Холмса. Зачем ты присылаешь мне уродливых жирафов и толстых курящих
мужчин? Какой в этом смысл? Но я написал тебе ответ, я писал нечто
дурацкое и нелепое — чтобы ты после смерти похоронила меня в том городе,
где планируешь провести остаток жизни и встретить старость, где бы он
ни был — этот загадочный город (зная твой образ жизни, у меня нет
уверенности, что ты сможешь определиться со своим финальным гнездовы...ЕщёЕсли расслабленно и расфокусировано смотреть на печатный текст, то
начинаешь наблюдать в нем белые потеки пробелов, словно бы сама страница
стекает по стене букв, силясь сбежать от этих черных пятен, подло
укравших у нее почти божественный статус начала начал — чистого листа.
Это чем-то похоже на струйки воды на оконном стекле, когда идет дождь.
Если подключить фантазию, из них сложатся рисунки. Я так и не прочел
твоего последнего письма, но разглядел в нем силуэт жирафа с кривой шеей
и профиль человека с трубкой, похожего на сильно располневшего Шерлока
Холмса. Зачем ты присылаешь мне уродливых жирафов и толстых курящих
мужчин? Какой в этом смысл? Но я написал тебе ответ, я писал нечто
дурацкое и нелепое — чтобы ты после смерти похоронила меня в том городе,
где планируешь провести остаток жизни и встретить старость, где бы он
ни был — этот загадочный город (зная твой образ жизни, у меня нет
уверенности, что ты сможешь определиться со своим финальным гнездовым
городом в ближайшие годы). Я писал, что мне плевать, но именно тебе
придется время от времени приезжать на могилу, чтобы выдрать траву,
посадить какие-нибудь не требующие особого ухода цветы, возможно, даже
поправить заборчик и сказать обязательное «все-таки ты был не прав, но я
прощаю тебе это». На самом деле я просто пытался нарисовать твой
портрет мокрыми разводами пробелов (или что-то очень отдаленно похожее
на твой портрет). К сожалению, ты этого не поняла, ты написала мне
возмущенное и встревоженное письмо с вопросом почему я решил писать
завещание. Моя дорогая, я не писал завещание. Я рисовал тебя. Я уже
очень давно рисую тебя. И примерно столько же времени смотрю на все
окружающее расфокусировано, даже себя наблюдая со стороны. Вот молодой
мужчина сидит в кресле за письменным столом, откинувшись на спинку и
задрав лицо к потолку. На столе ноутбук, пепельница с дымящейся
сигаретой и его ноги. А вот этот же мужчина с силой и злостью
распахивает входную дверь и резко выходит на улицу, он нахмурен, его
шаги, резкие движения, все жесты — выдают сжатую ярость, потому что
ярость лучше, чем боль. А я смотрю на него, понимая, что странно
равнодушен к этому мужчине и его дальнейшей судьбе. Мне не очень
интересно смотреть, что будет с ним дальше. Но, кажется, у меня нет
выбора. Зато выбор есть у тебя. Поэтому, дорогая моя, когда ты будешь
писать мне следующее письмо, пожалуйста, нарисуй в нем журавля. Я уже
столько лет не видел журавлей.
Аль Квотион
Аль Квотион
Переживи, перетанцуй, перелюби седую зиму,
Снег будет падать свысока и тихо опускаться мимо,
Снег будет таять на щеке, хранящей горечь поцелуев,
Хранящей нежное тепло давно прошедшего июля.
Снег будет падать И пускай.
Зимой ты больше любишь листья.
И я несу тебе цветы сквозь тишину замерзших мыслей...
Зимой ты больше любишь спать. И я ложусь с тобою рядом
И укрываю нас одним уютно теплым одеялом.
Зимой ты больше любишь свет. Я молча зажигаю свечи
И растворяюсь в красоте укутавшей собою вечер.
Зимой ты тянешься к огню. Я зажигаю свою душу,
Чтоб сердце в жар, чтоб речь в стихи,
Чтоб снова отступала стужа.
Пусть дни проходят ,как слова: открыто, искр...ЕщёЗимой я так тебя люблю....
Аль Квотион
Переживи, перетанцуй, перелюби седую зиму,
Снег будет падать свысока и тихо опускаться мимо,
Снег будет таять на щеке, хранящей горечь поцелуев,
Хранящей нежное тепло давно прошедшего июля.
Снег будет падать И пускай.
Зимой ты больше любишь листья.
И я несу тебе цветы сквозь тишину замерзших мыслей...
Зимой ты больше любишь спать. И я ложусь с тобою рядом
И укрываю нас одним уютно теплым одеялом.
Зимой ты больше любишь свет. Я молча зажигаю свечи
И растворяюсь в красоте укутавшей собою вечер.
Зимой ты тянешься к огню. Я зажигаю свою душу,
Чтоб сердце в жар, чтоб речь в стихи,
Чтоб снова отступала стужа.
Пусть дни проходят ,как слова: открыто, искренне, ритмично.
Зимой я так тебя люблю, но это впрочем, как обычно...
Несите солнце
Несите солнце на своих плечах ,
Усталых , но пока еще крылатых ,
Несите тем , кто верил , но - молчал ,
И тем , в обносках крика грязно - мятых .
Несите солнце , если на пути
Дожди стеной , любовь уже не греет ,
Душа поет на выдохе «прости»
И список тех , кого любил - редеет ...
Когда вся жизнь - продажна до нутра
И в зеркале встречаешь незнакомца ,
Когда так одиноки вечера ,
Вы все таки несите свое солнце …
Аль Квотион
Не веря уже ни газетам, ни людям,
Из боли любви и земного бессилья
Она собирала непрочные крылья.
Грустила тайком, не любя театральность,
По шрамам и ссадинам знала реальность:
Закрытые перед лицом ее двери,
Вкус смерти последней отчаянной веры,
И чуждость свою, и свою одинокость,
Разбитый в побеге от прошлого локоть.
А кошка у ног неизвестной породы
Учила ее чувству гордой свободы,
Учила гулять по обшарпанной крыше,
Учила, что люди почти что как мыши,
И если любить, то не жалких, не слабых,
И если уж падать, то только на лапы.
Они уходили вдвоем вдоль прибоя,
Прозрачные крылья сжимая в ладонях,
Вдоль долгого неба, осенних морозов,
Шагая по стеклам, по людям, по звездам.
Аль Квотион
Соленым привкусом потерь,
Мы старше на день каждый вечер,
Но утром — на рассвет мудрей.
В сплетенье слов, улыбок, взглядов
Бросая свое сердце вновь,
Мы все же остаемся рядом
На теле пыльных городов.
И я ловлю твои оттенки,
Размытым воздухом дыша.
Жизнь не нуждается в оценке,
Тогда, когда болит душа.
И рассыпая снова строки,
И молча глядя в облака,
Прости любовь, она жестока,
Пойми любовь, она права.
Аль Квотион
Аль Квотион
Я рос с травой
Я рос с травой, я ждал тебя,
Рисуя в дневнике бессонниц
Плоды земного бытия
И ноты неземных рапсодий.
Моя трава, она цвела
И превращалась в землянику,
Как превращается в слова
Утробный мир разноязыкий.
И если вдруг кровит строка,
То это только отголосок
Твоих домов и эстакад,
И неответов, и допросов.
Я строки завязал в тропу,
В пике, в обратную дорогу,
В доверчиво звенящий путь
К уже забытому порогу.
И ты придешь, укроешь сном,
К стихам приложишь подорожник.
И будет лето за окном,
И свет души под смуглой кожей.
За час до с
...ЕщёАль Квотион
Я рос с травой
Я рос с травой, я ждал тебя,
Рисуя в дневнике бессонниц
Плоды земного бытия
И ноты неземных рапсодий.
Моя трава, она цвела
И превращалась в землянику,
Как превращается в слова
Утробный мир разноязыкий.
И если вдруг кровит строка,
То это только отголосок
Твоих домов и эстакад,
И неответов, и допросов.
Я строки завязал в тропу,
В пике, в обратную дорогу,
В доверчиво звенящий путь
К уже забытому порогу.
И ты придешь, укроешь сном,
К стихам приложишь подорожник.
И будет лето за окном,
И свет души под смуглой кожей.
За час до ссохшихся гробов,
Придешь ты к моему постою.
И поцелуешь в рану слов
Своей святою простотою.
Мир укроется пледом пушистой зимы.
Скоро выпадет снег. И узорным курсивом
Разбегутся следы в ожиданьи весны...
А. Квотион
Аль Квотион
Дождь в понедельник
Дождь начнется точно в понедельник,
Как и обещал угрюмый диктор.
Мы узнаем осень за неделю,
В лужах разобрав ее вердикты.
Ты промочишь в них свои ботинки,
Ты подхватишь легкую простуду,
Победивший в этом поединке,
Кашель набирает амплитуду.
Ты глядишься в желтые витрины,
Ты считаешь мелочь по карманам,
Через дребезжание машины
Слыша тихий шепот океана.
Со щеки рукой стираешь капли,
С запахом духов и никотина,
Чувствуя, как дни твои озябли,
Пропитались этим горьким дымом.
Но, читая боль и веру в лицах,
...ЕщёНа плече уставшего поэта
Молча ждет растрепанная птица
Синего
Аль Квотион
Дождь в понедельник
Дождь начнется точно в понедельник,
Как и обещал угрюмый диктор.
Мы узнаем осень за неделю,
В лужах разобрав ее вердикты.
Ты промочишь в них свои ботинки,
Ты подхватишь легкую простуду,
Победивший в этом поединке,
Кашель набирает амплитуду.
Ты глядишься в желтые витрины,
Ты считаешь мелочь по карманам,
Через дребезжание машины
Слыша тихий шепот океана.
Со щеки рукой стираешь капли,
С запахом духов и никотина,
Чувствуя, как дни твои озябли,
Пропитались этим горьким дымом.
Но, читая боль и веру в лицах,
На плече уставшего поэта
Молча ждет растрепанная птица
Синего пронзительного цвета.
АЛЬ КВОТИОН
Переживи, перетанцуй, перелюби седую зиму,
Снег будет падать свысока и тихо опускаться мимо,
Снег будет таять на щеке, хранящей горечь поцелуев,
Хранящей нежное тепло давно прошедшего июля.
Снег будет падать… И пускай. Зимой ты больше любишь листья.
И я несу тебе цветы сквозь тишину замерзших мыслей.
Зимой ты больше любишь спать. И я ложусь с тобою рядом
И укрываю нас одним уютно теплым одеялом.
Зимой ты больше любишь свет. Я молча зажигаю свечи
И растворяюсь в красоте укутавшей собою вечер.
Зимой ты тянешься к огню. Я зажигаю свою душу,
Чтоб сердце в жар, чтоб речь в стихи, чтоб снова отступала стужа.
Пусть дни проходят как слова: открыто, искренне, ритмично,
Зимой я так тебя люблю… Но это, впрочем, как обычно.