Предыдущая публикация
Воспоминание о событии 8 лет назад
Вот нашлась моя Заметка,пока только решила поделиться,чтоб не потерялась опять.
А с творчеством Аль-Квотиона не рассталась,просто подписалась на его страничку. Там и рисунки,и стихи. Иногда читать невозможно-столько боли в них,а бывает,что чувствуется период спокойствия,трудно подобрать даже слово,чтоб охарактеризовать это состояние души.
Мой человек умеет видеть звезды,
Но редко мне об этом говорит.
В душе поэт, но больше любит прозу,
Он знает все, хотя простак на вид.
Мой человек порой слегка печален
И прячет взгляд за ширмой облаков,
Тогда встаю я за его плечами,
Целую в бледность трепетных висков.
Мой человек смеется горькой правдой
И держит нараспашку свою грудь,
Он так умеет оказаться рядом,
Когда нет сил ни плакать, ни вздохнуть.
Мой человек так много-много значит,
Так много я могу о нем сказать,
Он где-то между счастьем и удачей,
Он очень глубоко в моих глазах.
И пусть за горизонтом будет старость,
И пусть мечты растают словно дым,
Но как бы эта жизнь не изменялась,
Мой человек останется моим.
Аль Квотион
Следующая публикация
Комментарии 3
Свой блеклый пейзаж сонной ивы и библиотеки,
Увядшие розы, как всякие мысли о саде,
Мне хочется лишь облака непослушные гладить.
Где ветер огромен и пуст, где прозрачны просторы,
Где воздух, как звон колокольный, стеклянно-соборен:
Там, странно тоскуя, идти босиком по камышью,
О чем-то горячем и трудном мгновенно забывши.
Я мог бы прожить среди духов - немых и невинных,
Напоенных светлыми и золотистыми винами,
Писать им картины из трав луговых и из камня
По белому небу, по черным зияющим ямам,
В одной из которых однажды уснуть мне придется,
Забрав с собой если не солнце - то память о солнце.
И духи заплачут, летя над земными холмами:
Ты бросил, ты бросил свой мир,Ты останешься с нами.
Юл ( ещё один ник)Холодает исподволь, впрочем, бог с ним,
Это только климат и только осень,
Это ты, стоящая возле окон
Нестерпимо льдисто и одиноко.
За тобой - безбрежный пожар заката,
Перспектива, стенопись и сфумато.
Если верить этой замерзшей коже -
То тебя глаголит любой художник.
Ты озябла, милая, ты босая -
Я твой холод пальцами осязаю
И надрывно грею горячим телом,
Укрывая в сердце тебя всецело.
Ты озябла, милая, ты ослабла,
Словно краски падали с рук по капле,
Восходя ознобом великодушным,
Возводя к ушедшим импасто стужи.
За тобой закат на земных вершинах,
За тобой пейзажи гораздо шире,
За тобой великие светят звезды,
Но чем больше мир -
Тем сильней ты мерзнешь.
Потому в груди тебя узкой прячу,
Там, где чувства зрячи и кровь горячая,
И пускай не выдержит это сердце,
И пускай мне больно…
Ты только грейся.
Аль КвотионЖизнь спала в гладь стоячих вечеров...
Ты здесь.
Ты осень.
Как же ты красива,
Как легок твой покров…
Нет, не глазами, так постыдно зримо
Горящими июнем из ресниц -
В меня ты смотришь грустным реализмом,
В меня ты смотришь улетаньем птиц,
В меня ты смотришь увяданьем древа.
Что мне сказать, прекрасная?
Смотри.
Смотри в людей, божественная дева,
Мы как и ты - есть время изнутри.
Мы есть сезоны, дни или минуты,
Мы есть мгновение вдохнуть твой тонкий лед,
Закрыть глаза и тут же спешно минуть,
Как только время это истечет.
И будут птицы, листья, будет ветер
Над нашим прошлым поднимать траву.
И будешь ты - единственной на свете,
Кто точно знал, как рвется жизнь по шву,
Как все уснет,
Как станут нелюдимы
Твои пейзажи, твой живой мольберт.
Ты здесь,
Ты осень,
Как же ты любима
Поэтами, ушедшими к тебе.
Аль Квотион