Хочу еще добавить, это же надо такую иметь ненависть к России и к русскому народу,у людей такое горе ,а он еще пишит о Крыме,стыд и позор!Его нельзя назвать человеком!А вообще многое зависит от воспитания!Дошли до ручки,если разобраться ,это я к слову Крым всегда был русским,просто Хрущев в виду безвыходного положения от дал его отдал Украине.
О, високосный год – проклятый год,
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям!
А между тем, в злосчастный этот год,
Нас изучает пристальная линза:
Из тысяч лиц – не тот... не тот... не тот -
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем... –
Причин спешить и впрямь довольно много –
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все, что нам осталось от него, –
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг –
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б его взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но, что тут толковать, ко...ЕщёО, високосный год – проклятый год,
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям!
А между тем, в злосчастный этот год,
Нас изучает пристальная линза:
Из тысяч лиц – не тот... не тот... не тот -
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем... –
Причин спешить и впрямь довольно много –
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все, что нам осталось от него, –
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг –
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б его взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но, что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало, что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей — увы! — не воскрешают.
Ужасный год!... Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
...Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом!..
Л. Филатов
/Это стихотворение было написано на смерть Высоцкого. А как пророчески звучит сегодня!/
Комментарии 36
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям!
А между тем, в злосчастный этот год,
Нас изучает пристальная линза:
Из тысяч лиц – не тот... не тот... не тот -
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем... –
Причин спешить и впрямь довольно много –
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все, что нам осталось от него, –
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг –
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б его взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но, что тут толковать, ко...ЕщёО, високосный год – проклятый год,
Как мы о нем беспечно забываем!
И доверяем жизни хрупкий ход
Всё тем же пароходам и трамваям!
А между тем, в злосчастный этот год,
Нас изучает пристальная линза:
Из тысяч лиц – не тот... не тот... не тот -
Отдельные выхватывая лица.
И некая верховная рука,
В чьей воле все кончины и отсрочки,
Раздвинув над толпою облака,
Выхватывает нас поодиночке.
А мы бежим, торопимся, снуем... –
Причин спешить и впрямь довольно много –
И вдруг о смерти друга узнаем,
Наткнувшись на колонку некролога.
И стоя в переполненном метро,
Готовимся увидеть это въяве:
Вот он лежит, лицо его мертво.
Вот он в гробу. Вот он в могильной яме...
Переменив прописку и родство,
Он с ангелами топчет звездный гравий,
И все, что нам осталось от него, –
С полдюжины случайных фотографий.
Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг –
И Смерть бы проиграла в поединке...
Она б его взяла за воротник,
А мы бы ухватились за ботинки.
Но, что тут толковать, коль пробил час!
Слова отныне мало, что решают,
И, сказанные десять тысяч раз,
Они друзей — увы! — не воскрешают.
Ужасный год!... Кого теперь винить?
Погоду ли с ее дождем и градом?
...Жить можно врозь. И даже не звонить.
Но в високосный год держаться рядом!..
Л. Филатов
/Это стихотворение было написано на смерть Высоцкого. А как пророчески звучит сегодня!/