Людмила Кулешова

1988 год. Нам было лет по двенадцать - тринадцать, когда, от сердечного приступа скончался мальчик Денис, из параллельного класса. Мы были с ним знакомы, но никогда тесно не общались. В тот день, по просьбе его родителей, и решению директора, в школе отменили часть уроков. Гроб простоял какое-то время в актовом зале. Мы – его ровесники, находились всё это время рядом, несли «почётный караул». Остальные потоки, организованно, по очереди, заходили попрощаться, и возвращались к урокам. Наш парень, казалось, спал крепким сном. Лакированные, сияющие ботинки. Новенький школьный костюм синего цвета. И алый пионерский галстук на груди. Для Дениса прозвенел «последний звонок». А потом мы, многочисленной толпой, отправились провожать «в последний путь». Трагичность того момента описывать не стану. Мы вернулись в школу. Уроки протекали вяло. В конечном итоге, наши классы, раньше времени, распустили по домам. Я не могла перестать думать о Денисе, и о тщетности бытия. Зачем мы хо