Что такое – писать стихи?
Это звёзд ощущать дыхание.
Это чувствовать мощь стихий,
Млеть от лилий благоухания.

Лёгкой бабочке вслед смотреть,
Замирая от восхищения.
От любви на костре гореть,
Совершая самосожжение.

Это корчиться как в аду,
Отравившись чужими муками.
Жить всегда с собой не в ладу,
По примеру котлеты с мухами.

По ночам в голубой тиши
Стервенеть! И, бумагу комкая,
И, швыряя карандаши,
Проклинать эти строчки ломкие!

За какие-то, знать, грехи
Послушание это роздано:
Днём ли, ночью – пиши стихи!
Грех подумать, но лучше б розгами!

Разгубатился! По лютому
Завывает, да без роздыху!
В теремах ему, знать, муторно,
Да без воли, да без воздуху!

Серых туч ошмётки рваные
Гонит прочь в безумьи яростном.
С деревцами, как с путанами –
Гнёт до тына, да без жалости!

Дым подняться к небу силится
Из трубы, да зря старается.
Солнце бледно-жёлтой рыбицей
В буйном небе кувыркается.

Воробьи под стрехой хохлятся.
Клюва высунуть – не сыщется!
Плачут свечки в чистых горницах
Пред иконами Защитницы.

В час беды иль непогодицы
Когда страх под сердце вилами,
Пресвятая Богородица
Сохранит нас и помилует.

Хочу постричься, а решиться не могу!
Ведь волосы – волною до колена.
Не пожелаю лютому врагу
Переживать такой раздрай душевный.

Что проку-то от этой их длинны?
Ведь всё равно её никто не видит.
С утра в тугие косы сплетены,
Пришпилены к затылку в лучшем виде.

К тому же и уход не из простых:
Шампунь, бальзам в невиданных объёмах,
Чтобы достичь желанной чистоты,
Чтоб не секлись, не спутывались комом.

А годы прибавляет на раз-два
Коса моя, закрученная в кундель!
Эх! Пропадай седая голова!
Отрежу косу и «завьюсь» как пудель!

Стоп! Ну а как же – «шёлком по спине…»?
Слова такие позабыть невмочь мне.
Ромашки, что вплетали при луне
Июньскою благословенной ночью?

Сейчас зима. Мороз. Гудит пурга.
И память о той ночи поседела.
Но как же она сердцу дорога!
Я отвлеклась. Давайте ближе к делу.

Вот, помню, постригалась в сорок лет.
Потом кляла последними словами.
Что делать, люди? Стричься мне, аль нет?
Вопрос я ставлю на голосованье!

Создали из судьбы всесильную богиню,
Чтоб глупости свои хоть как-то оправдать.
Клянём и так, и сяк от веку и до ныне,
Пытаемся шаги её предугадать.

Чуть что не так пошло – судьбы мы видим козни,
Руками разводя, мол, мы тут не при чём!
Эх! Взять бы в этот миг «богине» крепче розги,
Да как перетянуть разок через плечо!

- «Чего нудишь, мой свет? Судьба, чай, не по нраву?
Но ты ведь человек, а не трухлявый пень!
А стало быть вполне на то имеешь право,
Не верить в тайный рок и прочу дребедень!»

Легко рабами быть причин и обстоятельств.
Хоть радость на нуле, да спрос-то невелик.
Коль в кайф такой расклад – рабами оставайтесь,
А мне моя любовь к свободе не велит.

Не сетую на жизнь, хоть поводы в достатке.
Виновных не ищу, когда горят мосты.
И пусть в моей судьбе не всё бывает гладко,
Там истины просты и помыслы чисты.

В родительском дому давно забиты ставни.
Ржавеет на двери увесистый замок.
Родник, что нас поил своей водой хрустальной
И весело журчал, давным-давно замолк.

Квартиры и дома – не сосчитать на пальцах –
Дарили мне уют, тепло души храня.
Да только вновь и вновь хотелось возвращаться
В саманный отчий дом с сиренью у плетня.

Где мама и отец. Все живы и здоровы.
Где петушиный крик – побудкой на заре.
Там гнался по пятам за мной индюк суровый,
Ты, мол, не забывай кто главный во дворе.

Какие были там закаты и рассветы!
Там пчёл сводил с ума цветущий майский сад…
Всё в кущах лебеды, крапивы, бересклета.
Как жаль, что ничего не возвратить назад.

Ни тот духмяный хлеб из жаркой русской печки,
Ни хитрого кота над крынкой молока,
Ни песни, что гуртом спивали на крылечке.
Остались память лишь, да жгучая тоска.