Купила себе шубу из лисы, хожу меж сугробов белых сугробом рыжим, жарким, почти пылающим.

Настоящий пионер с леопардовым подкладом.
Сосед напротив кричит мне через дорогу:
- Оксана, ты такая красивая, как полярник!
- Моя ты зая, - думаю, - Рили пикапер, правду-мать в глаза швыряешь технично. А ведь опытный мужчина - дважды женат и много раз платно сватался к женщинам облегченных форм.
Все туда же.
Нет, так ты слона не продашь(с).
Вот, помню, давно это было. Так давно, что календарь, наверное успел перевернуться раз десять. Или больше.
Ехала я общественным транспортом, подвид "маршрутка". Тогда ещё можно было себе это позволить.
Камерное общество, все старательно не смотрят друг другу в лицо, исключительно внутрь собственной Вселенной. Динамик орет что-то про глаза чОрные, как ночь, или как дыра в сердце у человека со сквозным пулевым.
Я сижу, никого не трогаю, перебираю в уму ровно две мысли - что готовить и когда меня перестанет тошнить. Вестибулярный аппарат со смещенным креном, доставшийся по наследству, выписывает дежурные кренделя. Ведь я даже на качели смотреть не могу, не то, что в открытый Космос.
Внезапно.
Рядом подсаживается мужчина сильно южных кровей, явно дитя гор. Смелое, разбитое, пьяненькое дитя. И, видимо, опознав в моем профиле родную кровь, начинает бить клинья на предмет соприкоснуться рукавами.
Потому как знает свои корни и помнит. А гены не раздавишь пальцем.
Меня настойчиво зовут в кафе, дарят Луну и эту звезду, что светом нетленным освещает нам путь и далее по тексту. Рвут воображаемые полевые цветы на радость притихшим зрителям, которые уже начали делать ставки.
Я стоически молчу даже на призывы родить троих совместных детей. Хотя, казалось бы, пошли козыря.
Но туз из рукава восточный принц приберег на сладкое.
- Ты самая красивая в этой маршрутке! - изрёк боец любовного фронта и взглянул на меня чОрными очами победителя.
Я поняла - надо тикать, дальше может начаться грубая сила, а чувака жалко.
Короче не сложилось у нас, почему-то.
Иду сегодня в своей теплой лисе, стог стогом и каблуки. В спину мужской голос выстреливает буквами на манер генератора случайных чисел. Разобрала только "погодите, пожалуйста".
Стою, годю.
- Сколько сейчас времени? - говорит типичный представитель сибирского Гарлема. Такой кхм классический абориген.
- 14:10, - отвечаю.
- Спасибо. А я, кстати не женат, - то ли хвастается, то ли жалуется мужчина.
Вот интересно, можно ли теперь сказать, что моя личная жизнь бурлит?
© Оксана Сибирячка