Кот Басё

На юге декабрь, солнце лучом пылит, и желтые листья ложатся в цепочку звеньями, а я сижу, смешная, как Амели, со всеми стихийно-тихо-стихотвореньями, со всей этой мудростью – старой, как Сен – Крекёр и странной, как небоскреб в животе Парижа, и воздух похож на сладкий густой ликер, который не пьешь, а осторожно лижешь. И что происходит – около да вокруг, проходит бесследно, радостно и свободно, и эти слова безнаказанно сходят с рук и, распоясавшись, делают, что угодно, и я улыбаюсь – загадочно, ни о чем, такой непонятной придумана и написана... И солнце щекочет ресницы своим лучом, как будто танцует под музыку Яна Тирсена.